Ahí va la luna, con su traje blanco,

surcando platas en la suave hierba,

Artemisa, Jonsu, Diana, Minerva,

lémur amable de indulgente manto.

👻

Torna cana la cruz del camposanto

y allí que van, las almas, sin reserva,

a entramar de retamas la lucerna,

por la que huir de las penas y el llanto.

👻

Más cuando llegue el alba, ruborosa,

y asome el sol su rostro abotargado,

volverán a la tumba silenciosa.

👻

Que echar canas al aire es acertado,

mas la calaverada fea cosa

y un muerto comme il faut, está avisado.

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